A la pointe des chausses,
Sur le bord d’une canne,
A la façon du saltimbanque,
Hésite encore
L’étoile du ballet mort.
La pâleur nue des danses,
L’incertitude aux pas
Collée comme un présage,
Avancent l’hypothèse
D’une mue verticale.
Arrimée à la mature des chairs,
Son voile d’obsidienne
Imitant la mantille
D’une veuve andalouse,
Voudrait revoir
Tomber les masques.
Photos : Miles Aldridge
Photo : Wanda Wulz
Moustaches effilées
Pointant sur des babines
Aux incarnats de chair,
Son regard demi-lune
Et des pattes acérées
Me disent que souris
Je suis et je serai…
Son amie lycanthrope
Hurle à la nuit venue
Un appétit brutal,
Une chair métamorphe,
Et le cri fait écho
Au silence vainqueur
De la chatte à neuf queues.
Photo : frantisek drtikol
Les Césars seraient-ils
Trois jeunes hommes affairés
Sur un sentier de boue,
Le chapeau de travers
Comme lauriers de feutre
Sur des crânes bouillants,
La canne en bois d’érable
Comme sceptre à la main
Et le visage glabre
De Consuls avant l’âge ?
Photo : August Sander
Mare nostrum
Où nous voguons vau l’eau,
Glissant, mortes feuilles,
Au fil du caniveau,
Au cœur de l’océan
De nos marées motrices,
Tirés des fonds obscurs
Par l’élan des courants
Portés par une écume
Aux relents de gros-sel,
Nous filons vers les sables,
Emouvantes brindilles
Jetées comme on dépose
Une coquille creuse
A la plage déserte.
Photo : Fabienne Barre
L’ordre des faux semblants
Où nous mirons nos peurs
Vaut loi de la nature
Comme une pierre levée
Sur le fil du rasoir
Dirait au monde obtus
« Vois mon bel équilibre ! »
Occurrences vouées
A la répétition
A la longueur de temps
Se pourraient inverser
L’esprit du démiurge
Le génie créateur
A la main sacrilège !
Photos : Erwin Wurm
Involution des spires
Quand au néant revient
La matière épandue,
Quand la dilatation
Circule en escargot
Vers le siphon des mondes.
Mouvement dilatoire
Au frisson symétrique
Expire à l’unisson
Une lueur spectrale :
L’atome est ce noyé
Qui s’accroche à grand-peine
A l’ordre immarcescible,
A sa coquille de noix.
Photo : Edward Weston
Ô coquillage au fond d’abîme
Aussi profond qu’est froide l’abyssale
Autoroute de nacre
Enfonçant l’invertèbre en lui-même,
Appelant en son moyeu final
Une roue éternelle,
Aspire à toi l’influx de ma nuit noire
Et gicle ma lumière
A ta bouche éventail.
Photo : Edward Weston
